Cuando aquel arcaico e inmundo ferrocarril de mercancías en
el que había cruzado la península de vuelta a casa, se detuvo en el andén de la
remozada estación de Zafra, pude ver a mi señora, aguardando mi regreso, en el
mismo lugar donde nos vimos por última vez. Tras veintiocho meses de ausencia, debido
al servicio militar, volvía a verla. Allí estaba, resguardándose del descomunal
bochorno que hacía en el mes de agosto en nuestra tierra, a la sombra de una
marquesina que yo no recordaba haber visto antes en aquel lugar. Estaba guapa,
muy guapa.
sábado, 1 de junio de 2013
viernes, 24 de mayo de 2013
A CONTRACORRIENTE
Todos los días, el Padre Juan Antonio, recibía en su
casa de la calle Corredera, a una cincuentena de niños entre los tres y los
doce años de edad, a los que intentaba aleccionar en el siempre complicado arte
de la enseñanza. Era el párroco del pueblo, y a su vez, ejercía de maestro.
Era un personaje singular. Pese a su juventud,
rayaría los treinta años, este hijo de adinerados terratenientes, lucía una
incipiente calvicie que intentaba disimular luciendo una gran boina que le
tapaba hasta las orejas de soplillo con las que sujetaba unas gafas de pasta
negras, con cristales de los llamados de “culo de botella”. Era tan chato, que
si no fuera por aquellas enormes orejas, en más de una ocasión, le habrían
resbalado por la cara aquellos anteojos, cuyas patillas se encontraban sujetas
con esparadrapo blanco. Sus minúsculos ojillos se agrandaban detrás de aquellos
voluminosos cristales.
martes, 30 de abril de 2013
EN TU CORAZÓN
Lograré que mi amor no lo olvides, haré que mi nombre
quede no solo grabado en tu corazón sino que perdure por siempre en tus
recuerdos y si es verdad lo que se dice que el amor con el tiempo
muere, haré que el tiempo se detenga por siempre en tu corazón.
domingo, 21 de abril de 2013
Setecientos treinta
Aquella pareja de recién casados fue recibida, al descender
del tren, por un fino velo de lluvia sobre sus cabezas. Oscurecía. La ciudad
eterna les recibía bajo un cielo lúgubre. Cargados con sus pesados equipajes,
se disponían a buscar el hotel en el que pasarían los siguientes siete días.
Salieron de aquella imponente estación (todo en aquella ciudad era colosal) por
una puerta en la que gran cantidad de indigentes, protegidos por unos enormes
soportales, se disponían a pasar la noche tumbados sobre unos cartones a modo
de colchón. Los dejaron a un lado, no sin una desconfiada mirada de reojo,
agarrando fuertemente sus pertenencias y a paso ligero. Él, con su “sagaz”
instinto de orientación, consultó un mapa recién recogido de la oficina de
información, y decidió la dirección que iban a tomar.
lunes, 24 de diciembre de 2012
RECUERDOS
Última noche en
que "Encarna la del Manila", mi madre, friega los pasillos de esta centenaria casa.
Por ella han pasado varias generaciones de esta familia. Recuerdo a la
abuela Carmen sentada en su sillón de anea. ¡Cómo nos gritaba a mis hermanos y
a mí! Aquella zapatilla lanzada por mi madre, dirigida a nosotros y aterrizó en
la cabeza de la abuela. — ¡Que me has
pegado, gran puta! — Le gritaba a mi
madre, mientras nosotros nos meábamos de risa.
domingo, 18 de noviembre de 2012
sábado, 6 de octubre de 2012
ES TIEMPO DE MANZANAS
Siete y media de la mañana.
Hace cinco minutos que sonó el despertador de su marido. Se despierta
sobresaltada y se levanta de la cama de un brinco. Mira el reloj, “es
tardísimo”, piensa. Busca en el suelo la ropa interior y el pantalón del pijama
de franela, al que su marido llama “el traje de astronauta”, no hay nada de
carne al aire. Se pone la bata y las zapatillas de andar por casa. Pasa por
delante de la cómoda y se ve reflejada en el espejo. Como cada mañana, no le
gusta lo que ve. “Que mala cara tengo”.
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